Se cuela el aire
por el bolsillo roto.
Deja gravas del mar
que compartías…
Desde hace tiempo asistes
a la vigilia de los pubs
buscando mariposas
nocturnas que te alumbren.
Pero te sana un vaso de aguardiente
en la bañera, el grifo que chirría
y el humo de un Lucky Strike* que escala la nariz…
Que bajes dicen las burbujas,
y te hundes varado en la soledad,
entre espasmos buceas,
en cierto modo a la maldita gloria,
para cantar un lento hosanna cárdeno,
digno
y final.
* En inglés «golpe de suerte», marca de tabaco rubio.
(Del libro Efímero mosaico, Premio Internacional de poesía Sial Pigmalión 2013).
No hay comentarios:
Publicar un comentario